No me vestiré de rosa.
El día 17 de octubre, se celebra en mi trabajo el Día de la Prevención del Cáncer del Seno. Como de costumbre, todos vestirán de rosa y se unirán para "solidarizarse con la prevención del cáncer de seno". Pues yo no me vestiré de rosa. Yo me vestiré de negro.
Hace 20 años perdí a Mamamama Jovita de cáncer de seno. Hace 18 años perdí a Tati por causa del cáncer de seno. Hace siete meses perdí a Mamamama Carmen Lydia por causa del cáncer de colon. Para mi, la palabra cáncer significa muerte. Mis abuelas y mi tía eran personas saludables y aún así el cáncer las atacó y me las mató.
¿Suena cruel? Pues así es el cáncer, cruel con el paciente, cruel con las familias, cruel con la salud mental. En mi caso, no hay manera de prevenir, no hay manera de sobrevivir. He visto a mis familiares desgastarse ante el cáncer y sus tratamientos, me he visto a mi misma sufrir ante el cáncer y he visto como me desgasta. Yo me vestiré de negro. Hace 20 años el cáncer me vistió de luto. El más amargo de los lutos.
El rosa ni ningún color previenen el cáncer. El rosa ni ningún color pintan el cáncer de un color más bonito. Para mi, el cáncer es de un color negro y el más oscuro de los negros. De negro ha pintado mi vida por los últimos 20 años. No hay manera, para mi, de llevar la fiesta en paz con el cáncer. Es una palabra oscura, es una enfermedad que nos mata de solo pensarla. Es la manera más cruel de la vida dejarnos saber que no somos inmortales, que todos volveremos al polvo, que nadie es mejor que nadie.
No hay manera, para mi, de superar que mis abuelas y mi tía murieron de la manera más vil que puede existir. Fueron arrebatadas de mi vida y de este mundo de una manera que, ciertamente, no merecían. El cáncer ha creado en mi una gran raíz de amargura. Todo lo que el cáncer significa crea en mi una ansiedad tan grande que es casi imposible de superar.
En el caso de que exista una manera efectiva de prevenir, no la conozco. Todo esfuerzo es invasivo y se hace luego de un diagnóstico. La única manera de prevenir sería sacarme mis tetas y hacérmelas nuevas, pero es obvio que no puedo sacarme el colon ni la piel ni la sangre ni el hígado ni el páncreas. Entonces, ¿existe la prevención o la cura? No lo sé. No conozco los métodos.
Hasta que no se encuentre una cura para el cáncer que no me mate más familiares yo no me vestiré de rosa el 17 de octubre. Yo me vestiré de luto por aquellas que han perdido la batalla y me fueron arrebatadas. Yo me vestiré de negro.
Hace 20 años perdí a Mamamama Jovita de cáncer de seno. Hace 18 años perdí a Tati por causa del cáncer de seno. Hace siete meses perdí a Mamamama Carmen Lydia por causa del cáncer de colon. Para mi, la palabra cáncer significa muerte. Mis abuelas y mi tía eran personas saludables y aún así el cáncer las atacó y me las mató.
¿Suena cruel? Pues así es el cáncer, cruel con el paciente, cruel con las familias, cruel con la salud mental. En mi caso, no hay manera de prevenir, no hay manera de sobrevivir. He visto a mis familiares desgastarse ante el cáncer y sus tratamientos, me he visto a mi misma sufrir ante el cáncer y he visto como me desgasta. Yo me vestiré de negro. Hace 20 años el cáncer me vistió de luto. El más amargo de los lutos.
El rosa ni ningún color previenen el cáncer. El rosa ni ningún color pintan el cáncer de un color más bonito. Para mi, el cáncer es de un color negro y el más oscuro de los negros. De negro ha pintado mi vida por los últimos 20 años. No hay manera, para mi, de llevar la fiesta en paz con el cáncer. Es una palabra oscura, es una enfermedad que nos mata de solo pensarla. Es la manera más cruel de la vida dejarnos saber que no somos inmortales, que todos volveremos al polvo, que nadie es mejor que nadie.
No hay manera, para mi, de superar que mis abuelas y mi tía murieron de la manera más vil que puede existir. Fueron arrebatadas de mi vida y de este mundo de una manera que, ciertamente, no merecían. El cáncer ha creado en mi una gran raíz de amargura. Todo lo que el cáncer significa crea en mi una ansiedad tan grande que es casi imposible de superar.
En el caso de que exista una manera efectiva de prevenir, no la conozco. Todo esfuerzo es invasivo y se hace luego de un diagnóstico. La única manera de prevenir sería sacarme mis tetas y hacérmelas nuevas, pero es obvio que no puedo sacarme el colon ni la piel ni la sangre ni el hígado ni el páncreas. Entonces, ¿existe la prevención o la cura? No lo sé. No conozco los métodos.
Hasta que no se encuentre una cura para el cáncer que no me mate más familiares yo no me vestiré de rosa el 17 de octubre. Yo me vestiré de luto por aquellas que han perdido la batalla y me fueron arrebatadas. Yo me vestiré de negro.
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